Questa mia donna mi menò molt’anni
pien di vaghezza giovenile ardendo,
sì come ora io comprendo,
sol per aver di me più certa prova,
mostrandomi pur l’ombra, o ’l velo, o’ panni
talor di sé, ma ’l viso nascondendo;
et io, lasso!, credendo
vederne assai, tutta l’età mia nova
passai contento, e ’l rimembrar mi giova,
poi ch’alquanto di lei veggi’ or più inanzi.
I’ dico che pur dianzi,
qual io non l’avea vista in fin allora,
mi si scoverse; onde mi nacque un ghiaccio
nel core; et evvi ancòra
e sarà sempre fin ch’i’ le sia in braccio.

      Ma non mel tolse la paura o ’l gielo,
che pur tanta baldanza al mio cor diedi,
ch’i’ le mi strinsi a’ piedi
per più dolcezza trar de gli occhi suoi:
et ella, che remosso avea già il velo
dinanzi a’ miei, mi disse: - Amico, or vedi
com’io son bella; e chiedi
quanto par si convenga a gli anni tuoi. -
- Madonna - dissi - già gran tempo in voi
posi ’l mio amor, ch’i’ sento or sì infiammato;
ond’a me in questo stato,
altro volere o disvoler m’è tolto. -
con voce allor di sì mirabil tempre
rispose, e con un vúlto,
che temer e sperar mi farà sempre:

      - Rado fu al mondo, fra così gran turba,
ch’udendo ragionar del mio valore,
non si sentisse al core,
per breve tempo almen, qualche favilla;
ma l’adversaria mia, che ’l ben perturba,
tosto la spegne; ond’ogni vertù more,
e regna altro signore
che promette una vita più tranquilla.
De la tua mente Amor, che prima aprilla,
mi dice cose veramente, ond’io
veggio che ’l gran desio
pur d’onorato fin ti farà degno;
e come già se’ de’ miei rari amici,
donna vedrai per segno,
che farà gli occhi tuoi via più felici. -

      I’ volea dir - quest’è impossibil cosa -
quand’ella: - Or mira (e leva’ gli occhi un poco
in più riposto loco)
donna ch’a pochi si mostrò già mai. -
Ratto inchinai la fronte vergognosa,
sentendo novo dentro maggior foco.
Et ella il prese in gioco,
dicendo: - I’ veggio ben dove tu stai.
Sì come ’l sol con suoi possenti rai
fa sùbito sparire ogni altra stella,
così par or men bella
la vista mia, cui maggior luce preme.
Ma io però da’ miei non ti diparto;
ché questa e me d’un seme,
lei davanti e me poi, produsse un parto. -

      Rùppesi in tanto di vergogna il nodo
ch’a la mia lingua era distretto intorno
su nel primiero scorno,
allor quand’io del suo accorger m’accorsi;
e ’ncominciai: - S’egli è ver quel ch’i’ odo,
beato il padre, e benedetto il giorno
c’ha di voi il mondo adorno,
e tutto ’l tempo ch’a vedervi io corsi!
E se mai da la via dritta mi torsi,
duolmene forte, assai più ch’i’ non mostro.
Ma se de l’esser vostro
fossi degno udir più, del desir ardo. -
Pensosa mi rispose, e così fiso
tenne il suo dolce sguardo,
ch’al cor mandò co le parole il viso:

      - Sì come piacque al nostro eterno padre,
ciascuna di noi due nacque immortale.
Miseri! a voi che vale?
Me’ v’era che da noi fosse il defetto.
Amate, belle, gioveni e leggiadre
fummo alcun tempo; et or siam giunte a tale
che costei batte l’ale
per tornar a l’antico suo recetto;
i’ per me sono un’ombra. Et or t’ho detto,
quanto per te sì breve intender puossi. -
Poi che i pie’ suoi fûr mossi,
dicendo: - Non temer ch’i’ m’allontani -
di verde lauro una ghirlanda colse,
la qual co le sue mani
intorno intorno a le mie tempie avolse.

      Canzon, chi tua ragion chiamasse obscura,
di’: - Non ho cura, perché tosto spero
ch’altro messaggio il vero
farà più chiara voce manifesto.
I’ venni sol per isvegliare altrui,
se, chi m’impose questo,
non m’ingannò, quand’io parti’ da lui. -

      Però ch’Amor mi sforza
e di saver mi spoglia,
parlo in rime aspre e di dolcezza ignude.
Ma non sempre a la scorza
ramo, né in fior, né ’n foglia,
mostra di fòr sua natural vertude.
Miri ciò che ’l cor chiude,
Amor e que’ begli occhi,
ove si siede a l’ombra.
Se ’l dolor che si sgombra
avèn che ’n pianto o in lamentar trabocchi,
l’un a me noce, e l’altro
altrui, ch’io non lo scaltro.

      Dolci rime leggiadre
che nel primiero assalto
d’Amor usai, quand’io non ebbi altr’arme,
chi verrà mai che squadre
questo mio cor di smalto,
ch’almen, com’io solea, possa sfogarme?
Ch’aver dentro a lui parme
un che madonna sempre
depinge, e de lei parla:
a voler poi ritrarla,
per me non basto; e par ch’io me ne stempre.
Lasso!, così m’è scorso
lo mio dolce soccorso.

      Come fanciul ch’a pena
volge la lingua e snoda,
che dir non sa, ma ’l più tacer gli è noia,
così ’l desir mi mena
a dire; e vo’ che m’oda
la dolce mia nemica anzi ch’io moia.
Se forse ogni sua gioia
nel suo bel viso è solo,
e di tutt’altro è schiva,
odil tu, verde riva,
e presta a’ miei sospir sì largo volo,
che sempre si ridica
come tu m’eri amica.

      Ben sai che sì bel piede
non toccò terra unquanco
come quel dì che già segnata fosti,
onde ’l cor lasso riede,
col tormentoso fianco,
a partir teco i lor pensier nascosti.
Così avestù riposti
de’ be’ vestigi sparsi
ancor tra’ fiori e l’erba,
che la mia vita acerba,
lagrimando, trovasse ove acquietarsi!
Ma come po’ s’appaga
l’alma dubbiosa e vaga.

      Ovunque gli occhi volgo
trovo un dolce sereno
pensando: qui percosse il vago lume.
Qualunque erba o fior colgo
credo che nel terreno
aggia radice, ov’ella ebbe in costume
gir fra le piagge e ’l fiume,
e talor farsi un seggio
fresco, fiorito e verde.
Così nulla sen perde;
e più certezza averne fôra il peggio.
Spirto beato, quale
se’, quando altrui fai male?

      O poverella mia, come se’ rozza!
Credo che tel conoschi:
rimanti in questi boschi.

      S’egli è pur mio destino
(e ’l cielo in ciò s’adopra)
ch’Amor quest’occhi lagrimando chiuda,
qualche grazia il meschino
corpo fra voi ricopra,
e torni l’alma al proprio albergo ignuda.
La morte fia men cruda
se questa spene porto
a quel dubbioso passo;
ché lo spirito lasso
non porìa mai più in riposato albergo
né in più tranquilla fossa
fuggir la carne travagliata e l’ossa.

      Tempo verrà ancor forse
ch’a l’usato soggiorno
torni la fera bella e mansueta,
e là ’v’ella mi scòrse
nel benedetto giorno,
volga la vista disiosa e lieta,
cercandomi; et, o pièta!,
già terra in fra le pietre
vedendo, Amor l’inspiri
in guisa che sospiri
sì dolcemente che mercé m’impetre,
e faccia forza al cielo,
asciugandosi gli occhi col bel velo.

      Da’ be’ rami scendea
(dolce ne la memoria)
una pioggia di fior sovra ’l suo grembo;
et ella si sedea
umile in tanta gloria,
coverta già de l’amoroso nembo;
qual fior cadea sul lembo,
qual su le treccie bionde,
ch’oro forbito e perle
eran quel dì a vederle;
qual si posava in terra, e qual su l’onde;
qual con un vago errore
girando parea dir - qui regna Amore. -

      Quante volte diss’io
allor pien di spavento:
- costei per fermo nacque in paradiso! -
Così carco d’oblio
il divin portamento,
e ’l vúlto, e le parole, e ’l dolce riso,
m’aveano e sì diviso
da l’imagine vera,
ch’i’ dicea sospirando:
- Qui come venn’io, o quando? -
credendo esser in ciel, non là dov’era.
Da indi in qua mi piace
questa erba sì, ch’altrove non ho pace.

      Se tu avessi ornamenti, quant’hai voglia,
poresti arditamente
uscir del bosco, e gir in fra la gente.

      Poi che la dispietata mia ventura
m’ha dilungato dal maggior mio bene,
noiosa, inesorabile e superba,
Amor col rimembrar sol mi mantene:
onde s’io veggio in giovenil figura
incominciarsi il mondo a vestir d’erba,
parmi vedere in quella etate acerba
la bella giovenetta, ch’ora è donna;
poi che sormonta riscaldando il sole,
parmi qual esser sòle,
fiamma d’amor che ’n cor alto s’endonna;
ma quando il dì si dole
di lui che passo a passo a dietro torni,
veggio lei giunta a’ suoi perfetti giorni.

      In ramo fronde, o ver viole in terra
mirando a la stagion che ’l freddo perde,
e le stelle miglior acquistan forza,
ne gli occhi ho pur le violette e ’l verde
di ch’era nel principio de mia guerra
Amor armato, sì, ch’ancor mi sforza,
e quella dolce leggiadretta scorza
che ricopria le pargolette membra
dove oggi alberga l’anima gentile
ch’ogni altro piacer vile
sembiar mi fa; sì forte mi rimembra
del portamento umìle
ch’allor fioriva, e poi crebbe anzi a gli anni,
cagion sola e riposo de’ miei affanni.

      Qualor tenera neve per li colli
dal sol percossa veggio di lontano,
come ’l sol neve mi governa Amore,
pensando nel bel viso più che umano
che po’ da lunge gli occhi miei far molli,
ma da presso gli abbaglia, e vince il core;
ove, fra ’l bianco e l’aureo colore,
sempre si mostra quel che mai non vide
occhio mortal, ch’io creda, altro che ’l mio;
e del caldo desio,
ch’è quando sospirando ella sorride,
m’infiamma sì che oblio
niente aprezza, ma diventa eterno;
né state il cangia, né lo spegne il verno.

      Non vidi mai dopo notturna pioggia
gir per l’aere sereno stelle erranti,
e fiammeggiar fra la rugiada e ’l gielo,
ch’i’ non avesse i begli occhi davanti,
ove la stanca mia vita s’appoggia,
quali io gli vidi a l’ombra d’un bel velo;
e si come di lor bellezze il cielo
splendea quel dì, così bagnati ancòra
li veggio sfavillare; ond’io sempre ardo.
Se ’l sol levarsi sguardo,
sento il lume apparir che m’innamora;
se tramontarsi al tardo,
parmel veder quando si volge altrove
lassando tenebroso onde si move.

      Se mai candide ròse con vermiglie
in vasel d’oro vider gli occhi miei,
allor allor da vergine man colte,
veder pensaro il viso di colei
ch’avanza tutte l’altre meraviglie
con tre belle eccellenzie in lui raccolte:
le bionde treccie sopra ’l collo sciolte,
ov’ogni latte perderia sua prova,
e le guancie ch’adorna un dolce foco.
Ma pur che l’ôra un poco
fior bianchi e gialli per le piaggie mova,
torna a la mente il loco
e ’l primo dì ch’i’ vidi a l’aura sparsi
i capei d’oro, ond’io sì subito arsi.

      Ad una ad una annoverar le stelle,
e ’n picciol vetro chiuder tutte l’acque
forse credea, quando in sì poca carta
novo penser di ricontar mi nacque
in quante parti il fior de l’altre belle,
stando in sé stessa, ha la sua luce sparta
a ciò che mai da lei non mi diparta;
né farò io; e se pur talor fuggo,
in cielo e ’n terra m’ha racchiuso i passi;
perch’a gli occhi miei lassi
sempre è presente, ond’io tutto mi struggo;
e così meco stassi,
ch’altra non veggio mai, né veder bramo,
né ’l nome d’altra ne’ sospir miei chiamo.

      Ben sai, canzon, che quant’io parlo è nulla
al celato amoroso mio pensero,
che dì e notte ne la mente porto;
solo per cui conforto
in così lunga guerra anco non pèro;
ché ben m’avria già morto
la lontananza del mio cor piangendo;
ma quinci da la morte indugio prendo.

      Voi, cui fortuna ha posto in mano il freno
de le belle contrade,
di che nulla pietà par che vi stringa,
che fan qui tante pellegrine spade?
perché ’l verde terreno
del barbarico sangue si depinga?
Vano error vi lusinga;
poco vedete, e parvi veder molto,
ché ’n cor venale amor cercate o fede.
Qual più gente possede
colui è più da’ suoi nemici avolto.
O diluvio raccolto
di che deserti strani
per inondar i nostri dolci campi!
Se da le proprie mani
questo n’avène, or chi fia che ne scampi?

      Ben provide natura al nostro stato,
quando de l’Alpi schermo
pose fra noi e la tedesca rabbia;
ma ’l desir cieco, e ’n contr’al suo ben fermo,
s’è poi tanto ingegnato,
ch’al corpo sano ha procurato scabbia.
Or dentro ad una gabbia
fiere selvagge e mansuete gregge
s’annidan sì che sempre il miglior geme:
et è questo del seme,
per più dolor, del popol senza legge,
al qual, come si legge,
Mario aperse sì ’l fianco,
che memoria de l’opra anco non langue,
quando, assetato e stanco,
non più bevve del fiume acqua che sangue.

      Cesare taccio che per ogni piaggia
fece l’erbe sanguigne
di lor véne, ove ’l nostro ferro mise.
Or par, non so per che stelle maligne,
che ’l cielo in odio n’aggia:
vostra mercé, cui tanto si commise:
vostre voglie divise
guastan del mondo la più bella parte.
Qual colpa, qual giudicio, o qual destino
fastidire il vicino
povero, e le fortune afflitte e sparte
perseguire, e ’n disparte
cercar gente, e gradire,
che sparga ’l sangue e venda l’alma a prezzo?
Io parlo per ver dire,
non per odio d’altrui né per disprezzo.

     Né v’accorgete ancor per tante prove
del bavarico inganno
ch’alzando il dito, colla morte scherza?
Peggio è lo strazio, al mio parer, che ’l danno:
ma ’l vostro sangue piove
più largamente: ch’altr’ira vi sferza.
Da la matina a terza
di voi pensate, e vederete come
tien caro altrui chi tien sé così vile.
Latin sangue gentile,
sgombra da te queste dannose some;
non far idolo un nome
vano senza soggetto;
ché ’l furor de lassù, gente ritrosa,
vincerne d’intelletto,
peccato è nostro, e non natural cosa.

      Non è questo ’l terren ch’i’ toccai pria?
non è questo il mio nido
ove nudrito fui sì dolcemente?
non è questa la patria in ch’io mi fido,
madre benigna e pia,
che copre l’un e l’altro mio parente?
Per Dio, questo la mente
talor vi mova, e con pietà guardate
le lagrime del popol doloroso,
che sol da voi riposo
dopo Dio spera; e pur che voi mostriate
segno alcun di pietate,
vertù contra furore
prenderà l’arme; e fia ’l combatter corto,
ché l’antiquo valore
ne l’italici cor non è ancor morto.

      Signor, mirate come ’l tempo vola,
e sì come la vita
fugge, e la morte n’è sovra le spalle:
voi siete or qui; pensate a la partita:
ché l’alma ignuda e sola
conven ch’arrive a quel dubbioso calle.
Al passar questa valle,
piacciavi porre giù l’odio e lo sdegno,
vènti contrari a la vita serena;
e quel che ’n altrui pena
tempo si spende, in qualche atto più degno
o di mano o d’ingegno,
in qualche bella lode,
in qualche onesto studio si converta:
così qua giù si gode,
e la strada del ciel si trova aperta.

      Canzone, io t’ammonisco
che la tua ragion cortesemente dica;
perché fra gente altèra ir ti convene
e le voglie son piene
già de l’usanza pessima et antica,
del ver sempre nemica.
Proverai tua ventura
fra magnanimi pochi a chi ’l ben piace:
di’ lor: - Chi m’assicura?
I’ vo gridando: «Pace, pace, pace!»

      Per alti monti e per selve aspre trovo
qualche riposo; ogni abitato loco
è nemico mortal de gli occhi miei.
A ciascun passo nasce un penser novo
de la mia donna, che sovente in gioco
gira ’l tormento ch’i’ porto per lei;
et a pena vorrei
cangiar questo mio viver dolce amaro,
ch’i’ dico: - Forse ancor ti serva Amore
ad un tempo migliore;
forse, a te stesso vile, altrui se’ caro. -
Et in questa trapasso sospirando:
or porrebbe esser vero? or come? or quando?

      Ove porge ombra un pino alto od un colle
talor m’arresto, e pur nel primo sasso
disegno co la mente il suo bel viso.
Poi ch’a me torno, trovo il petto molle
de la pietate; et alor dico: - Ahi, lasso,
dove se’ giunto! et onde se’ diviso! -
Ma mentre tener fiso
posso al primo pensier la mente vaga,
e mirar lei, et obliar me stesso,
sento Amor sì da presso
che del suo proprio error l’alma s’appaga:
in tante parti e sì bella la veggio,
che se l’error durasse, altro non cheggio.

      I’ l’ho più volte (or chi fia che m’il creda?)
ne l’acqua chiara, e sopra l’erba verde
veduto viva, e nel troncon d’un faggio,
e ’n bianca nube sì fatta che Leda
avria ben detto che sua figlia perde,
come stella che ’l sol copre col raggio;
e quanto in più selvaggio
loco mi trovo e ’n più deserto lido,
tanto più bella il mio pensier l’adombra.
Poi quando il vero sgombra
quel dolce error, pur lì medesmo assido
me freddo, pietra morta, in pietra viva,
in guisa d’uom che pensi e pianga e scriva.

      Ove d’altra montagna ombra non túcchi
verso ’l maggiore e ’l più espedito giogo
tirar mi suol un desiderio intenso.
Indi i miei danni a misurar co gli occhi
comincio, e ’n tanto lagrimando sfogo
di dolorosa nebbia il cor condenso,
alor ch’i’ miro e penso,
quanta aria dal bel viso mi diparte,
che sempre m’è sì presso e sì lontano;
poscia fra me pian piano:
- Che sai tu, lasso? Forse in quella parte
or di tua lontananza si sospira -;
et in questo penser l’alma respira.

      Canzone, oltra quell’alpe,
là dove il ciel è più sereno e lieto,
mi rivedrai sovr’un ruscel corrente,
ove l’aura si sente
d’un fresco et odorifero laureto:
ivi è ’l mio cor, e quella che ’l m’invola;
qui veder pòi l’imagine mia sola.

      Una petra è sì ardita
là per l’ìndico mar, che da natura
tragge a sé il ferro, e ’l fura,
dal legno, in guisa che ’ navigi affonde.
Questo prov’io fra l’onde
d’amaro pianto; ché quel bello scoglio
ha sul suo duro argoglio
condutta ove affondar conven mia vita:
così l’alm’ha sfornita
(furando ’l cor, che fu già cosa dura,
e me tenne un, ch’or son diviso e sparso)
un sasso a trar più scarso
carne che ferro. O cruda mia ventura,
che ’n carne essendo, veggio trarmi a riva
ad una viva      dolce calamita.

      Ne l’estremo occidente
una fera è soave e queta tanto
che nulla più; ma pianto
e doglia, e morte, dentro a gli occhi porta:
molto convene accorta
esser qual vista mai vèr’ lei si giri;
pur che gli occhi non miri,
l’altro puossi veder securamente.
Ma io incauto, dolente,
corro sempre al mio male; e so ben quanto
n’ho sofferto, e n’aspetto; ma l’engordo
voler, ch’è cieco e sordo,
sì mi trasporta, che ’l bel viso santo
e gli occhi vaghi, fìen cagion ch’io pèra,
di questa sfera      angelica innocente.

      Surge nel mezzo giorno
una fontana, e tien nome dal sole;
che per natura sòle
bollir le notti, e ’n sul giorno esser fredda;
e tanto si raffredda
quanto ’l Sol monta, e quanto è più da presso.
Così avèn a me stesso,
che son fonte di lagrime, e soggiorno:
quando ’l bel lume adorno,
ch’è ’l mio sol, s’allontana, e triste e sole
son le mie luci, e notte oscura è loro,
ardo allor; ma se l’oro
e i rai veggio apparir del vivo sole,
tutto dentro e di fòr sento cangiarme,
e ghiaccio farme;      così freddo torno.

      Un’altra fonte ha Epiro
di cui si scrive, ch’essendo fredda ella,
ogni spenta facella
accende, e spegne qual trovasse accesa.
L’anima mia, ch’offesa
ancor non era d’amoroso foco,
appressandosi un poco
a quella fredda, ch’io sempre sospiro,
arse tutta; e martìro
simil già mai né sol vide, né stella,
ch’ un cor di marmo a pietà mosso avrebbe:
poi che ’nfiammata l’ebbe,
rispensela vertù gelata e bella.
Così più volte ha ’l cor racceso e spento:
i’ ’l so che ’l sento,      e spesso me n’adiro.

      Fuor tutti i nostri lidi,
ne l’isole famose di Fortuna,
due fonti ha: chi de l’una
bee, mor ridendo; e chi de l’altra, scampa.
Simil fortuna stampa
mia vita, che morir porìa ridendo,
del gran piacer, ch’io prendo,
se no ’l temprassen dolorosi stridi.
Amor, ch’ancor mi guidi
pur a l’ombra di fama occulta e bruna,
tacerem questa fonte, ch’ogni or piena,
ma con più larga vena
veggiam, quando col Tauro il sol s’aduna:
così gli occhi miei piangon d’ogni tempo,
ma più nel tempo      che madonna vidi.

      Chi spiasse, canzone,
quel ch’i’ fo, tu pòi dir: sotto un gran sasso
in una chiusa valle, ond’esce Sorga,
si sta; né chi lo scorga
v’è, se no Amor, che mai no ’l lascia un passo,
e l’imagine d’una, che lo strugge;
ch’e’ per sé fugge      tutt’altre persone.