Et io, da che comincia la bella alba
a scuoter l’ombra intorno de la terra
svegliando gli animali in ogni selva,
non ho mai triegua di sospir col sole;
poi, quand’io veggio fiammeggiar le stelle,
vo lagrimando e disiando il giorno.

      Quando la sera scaccia il chiaro giorno,
e le tenebre nostre altrui fanno alba,
miro pensoso le crudeli stelle,
che m’hanno fatto di sensibil terra,
e maledico il dì ch’i’ vidi ’l sole,
che mi fa in vista un uom nudrito in selva.

      Non credo che pascesse mai per selva
sì aspra fera, o di notte o di giorno,
come costei ch’i’ piango a l’ombra e al sole,
e non mi stanca primo sonno od alba;
ché, ben ch’i’ sia mortal corpo di terra,
lo mio fermo desir vien da le stelle.

      Prima ch’i torni a voi, lucenti stelle,
o tomi giù ne l’amorosa selva,
lassando il corpo che fia trita terra,
vedess’io in lei pietà, che ’n un sol giorno
può ristorar molt’anni, e nanzi l’alba
puommi arichir dal tramontar del sole!

      Con lei foss’io da che si parte il sole,
e non ci vedess’altri che le stelle,
sol una notte, e mai non fosse l’alba,
e non sé transformasse in verde selva
per uscirmi di braccia, come il giorno
ch’Apollo la seguia qua giù per terra!

      Ma io sarò sotterra in secca selva,
e ’l giorno andrà pien di minute stelle,
prima ch’a sì dolce alba arrivi il sole.

      I’ dico che dal dì che ’l primo assalto
mi diede Amor, molt’anni eran passati,
sì ch’io cangiava il giovenil aspetto;
e d’intorno al mio cor pensier gelati
fatto avean quasi adamantino smalto
ch’allentar non lassava il duro affetto:
lagrima ancor non mi bagnava il petto
né rompea il sonno, e quel che in me non era
mi pareva un miracolo in altrui.
Lasso, che son! che fui!
La vita el fin, e ’l dì loda la sera.
Ché, sentendo il crudel, di ch’io ragiono,
in fin allor percossa di suo strale
non essermi passato oltra la gonna,
prese in sua scorta una possente donna,
vèr’cui poco già mai mi valse o vale
ingegno o forza o dimandar perdòno.
Ei duo mi trasformaro in quel ch’i’ sono,
facendomi d’uom vivo un lauro verde,
che per fredda stagion foglia non perde.

      Qual mi fec’io quando primer m’accorsi
de la trasfigurata mia persona,
e i capei vidi far di quella fronde
di che sperato avea già lor corona,
e i piedi in ch’io mi stetti, e mossi, e corsi,
(com’ogni membro a l’anima risponde)
diventar due radici sovra l’onde,
non di Peneo, ma d’un più altèro fiume,
e ’n duo rami mutarsi ambe le braccia!
Né meno ancor m’agghiaccia
l’esser coverto poi di bianche piume,
allor che folminato e morto giacque
il mio sperar, che tropp’alto montava.
Ché, perch’io non sapea dove né quando
mel ritrovasse, solo, lagrimando,
là ’ve tolto mi fu, dì e notte andava,
ricercando dallato e dentro a l’acque,
e già mai poi la mia lingua non tacque,
mentre poteo, del suo cader maligno
ond’io presi col suon color d’un cigno.

      Così lungo l’amate rive andai,
che volendo parlar, cantava sempre,
mercé chiamando con estrania voce;
né mai in sì dolci o in sì soavi tempre
risonar seppi gli amorosi guai,
che ’l cor s’umiliasse aspro e feroce.
Qual fu a sentir, ché ’l ricordar mi coce?
Ma molto più di quel che per inanzi
de la dolce et acerba mia nemica
è bisogno ch’io dia;
ben che sia tal ch’ogni parlare avanzi.
Questa, che col mirar gli animi fura,
m’aperse il petto, e ’l cor prese con mano,
dicendo a me: - Di ciò non far parola. -
Poi la rividi in altro abito sola,
tal ch’i’ non la conobbi, o senso umano!,
anzi le dissi ’l ver pien di paura;
et ella ne l’usata sua figura
tosto tornando, fecemi, oimè lasso!,
d’un quasi vivo e sbigottito sasso.

      Ella parlava sì turbata in vista,
che tremar mi fea dentro a quella petra,
udendo: - I’ non son forse chi tu credi. -
E dicea meco: - sé costei mi spetra,
nulla vita mi fia noiosa e trista:
a farmi lagrimar signor mio riedi. -
Come, non so; pur io mossi indi i piedi,
non altrui incolpando che me stesso,
mezzo, tutto quel dì, tra vivo e morto.
Ma, perché ’l tempo è corto,
la penna al buon voler non po’ gir presso;
onde più cose ne la mente scritte
vo trapassando, e sol d’alcune parlo,
che meraviglia fanno a chi l’ascolta.
Morte mi s’era intorno al cor avolta,
nè tacendo potea di sua man trarlo,
o dar soccorso a le vertuti afflitte:
le vive voci m’erano interditte;
ond’io gridai con carta e con incostro:
- Non son mio, no; s’io moro, il danno è vostro. -

      Ben mi credea dinanzi a gli occhi suoi
d’indegno far così di mercé degno;
e questa spene m’avea fatto ardito:
ma talora umiltà spegne il disdegno,
talor l’enfiamma; e ciò sepp’io da poi,
lunga stagion di tenebre vestito;
ch’a quei preghi il mio lume era sparito.
Ed io non ritrovando intorno intorno
ombra di lei, né pur de’ suoi piedi orma,
come uom che tra via dorma,
gittaimi stanco sovra l’erba un giorno.
Ivi, accusando il fugitivo raggio,
a le lagrime triste allargai ’l freno,
e lasciaile cader come a lor parve;
né già mai neve sotto al sol disparve,
com’io senti’ me tutto venir meno,
e farmi una fontana a piè d’un faggio.
Gran tempo umido tenni quel viaggio.
Chi udì mai d’uom vero nascer fonte?
E parlo cose manifeste e conte.  

      L’alma, ch’è sol da Dio fatta gentile,
ché già d’altrui non po’ venir tal grazia,
simile al suo fattor stato ritene;
però di perdonar mai non è sazia
a chi col core e col sembiante umìle,
dopo quantunque offese, a mercé vène.
E sé contra suo stile ella sostene
d’esser molto pregata, in lui si specchia,
e fal perché ’l peccar più si pavente;
ché non ben si ripente
de l’un mal chi de l’altro s’apparecchia.
Poi che madonna da pietà commossa
degnò mirarne, e ricognovve e vide
gir di pari la pena col peccato,
benigna mi redusse al primo stato.
Ma nulla ha ’l mondo in ch’uom saggio si fide;
ch’ancor poi ripregando, i nervi e l’ossa
mi volse in dura selce; e così scossa
voce rimasi de l’antiche some,
chiamando Morte, e lei sola per nome.

      Spirto doglioso errante (mi rimembra)
per spelunche deserte e pellegrine
piansi molt’anni il mio sfrenato ardire;
et ancor poi trovai di quel mal fine,
e ritornai ne le terrene membra,
credo, per più dolore ivi sentire.
I’ segui’ tanto avanti il mio desire
ch’un dì cacciando, sì com’io solea,
mi mossi; e quella fera bella e cruda
in una fonte ignuda
si stava, quando ’l sol più forte ardea.
Io, perché d’altra vista non m’appago,  
stetti a mirarla; ond’ella ebbe vergogna;
e, per farne vendetta, o per celarse,
l’acqua nel viso co le man mi sparse.
Vero dirò (forse e’ parrà menzogna)
ch’i’ senti’ trarmi de la propria imago,
et in un cervo solitario e vago
di selva in selva ratto mi trasformo;
et ancor de’ miei can fuggo lo stormo.

      Canzon, i’ non fu’ mai quel nuvol d’oro
che poi discese in preziosa pioggia,
s’che ’l foco di Giove in parte spense;
ma fui ben fiamma ch’un bel guardo accense,
e fui l’uccel che più per l’aere poggia,
alzando lei, che ne’ miei detti onoro;
né per nova figura il primo alloro
seppi lassar, ché pur la sua dolce ombra
ogni men bel piacer del cor mi sgombra.

      Forse i devoti e gli amorosi preghi
e le lagrime sante de’ mortali
son giunti inanzi a la pietà superna;
e forse non fûr mai tante nè tali
che per merito lor punto si pieghi
fuor de suo corso la giustizia la giustizia eterna;
ma quel benigno re che ’l ciel governa,
al sacro loco ove fo posto in croce,
gli occhi per grazia gira;
onde nel petto al novo Carlo spira
la vendetta ch’a noi tardata nòce,
sì che nolt’anni Europa ne sospira.
Così soccorre a la sua amata sposa
tal che sol de la voce
fa tremar Babilonia e star pensosa.

      Chiunque alberga tra Garona e ’l monte
e ’ntra ’l Rodano e ’l Reno e l’onde salse,
le ’nsegne cristianissime accompagna;
et a cui mai di vero pregio calse,
dal Pireneo a l’ultimo orizonte,
con Aragon lassarà vòta Ispagna;
Inghilterra con l’isole che bagna
l’Oceano intra ’l Carro e le Colonne
in fin là dove sona
dottrina del santissimo Elicona,
varie di lingua e d’arme e de le gonne
a l’alta impresa caritate sprona.
Deh! qual amor sì licito, o sì degno,
qua’ figli mai, qua’ donne
furon materia a sì giusto disdegno?

      Una parte del mondo è che si giace
mai sempre in ghiaccio et in gelate nevi,
tutta lontana dal camin del sole:
là, sotto i giorni nubilosi e brevi,
nemica naturalmente di pace,
nasce una gente a cui il morir non dole:
questa sé più devota che non sòle
col tedesco furor la spada cigne,
turchi, arabi e caldei,
con tutti quei che speran nelli dèi
di qua dal mar che fa l’onde sanguigne,
quanto sian da prezzar conoscer dèi:
popolo ignudo, paventoso e lento,
che ferro mai non strigne,
ma tutt’i colpi suoi commette al vento.

      Dunque ora è ’l tempo da ritrare il collo
dal giogo antico, e da squarciare il velo
ch’è stato avolto intorno a gli occhi nostri;
e che ’l nobile ingegno che dal cielo
per grazia tien’de l’immortale Apollo,
e l’eloquenzia sua vertù qui mostri
or con la lingua, or co’ laudati incostri:
perché d’Orfeo leggendo e d’Amfione
sé non ti meravigli,
assai men fia ch’Italia co’ suoi figli
si desti al suon del tuo chiaro sermone,
tanto che per Iesù la lancia pigli;
che s’al ver mira questa antica madre,
in nulla sua tenzione
fûr mai cagion sì belle e sì leggiadre.

      Tu, c’hai per arricchir d’un bel tesauro
volte l’antiche e le moderne carte,
volando al ciel colla terrena soma,
sai, da l’imperio del figliuol di Marte
al grande Augusto che di verde Lauro
tre volte trïumfando ornò la chioma,
ne l’altrui ingiurie del suo sangue Roma
spesse fïate quanto fu cortese:
et or perché non fia,
cortese no, ma conoscente e pia,
a vendicar le dispietate offese,
col figliuol glorioso di Maria?
Che dunque la nemica parte spera
ne l’umane difese,
sé Cristo sta da la contraria schiera?

      Pon mente al temerario ardir di Serse,
che fece per calcar i nostri liti
di novi ponti oltraggio a la marina;
e vedrai ne la morte de’ mariti
tutte vestite a brun le donne perse,
e tinto in rosso il mar di Salamina.
E non pur questa misera ruina
del popolo infelice d’orïente
vittoria t’empromette,
ma Maratona, e le mortali strette,
che difese il leon con poca gente,
et altre mille c’hai ascoltate e lette.
Per che inchinare a Dio molto convene
le ginocchia e la mente,
che gli anni tuoi riserva a tanto bene.

      Tu vedrai l’Italia e l’onorata riva,
canzon, ch’a gli occhi miei cela e contende
non mar, non poggio o fiume,
ma solo Amor che del suo altèro lume
più m’invaghisce dove più m’incende;
né natura può star contr’al costume.
Or movi, non smarrir l’altre compagne;
ché non pur sotto bende
alberga Amor, per cui si ride e piagne.

      E pur s’arma talor a dolersi
l’anima, a cui vien manco
consiglio, ove ’l martìr l’adduce in forse,
rappella lei da la sfrenata voglia
sùbito vista; ché del cor mi rade
ogni delira impresa, et ogni sdegno
fa ’l veder lei soave.

      Di quanto per Amor già mai soffersi,
at aggio a soffrir anco,
fin che mi sani ’l cor colei che ’l morse,
rubella di mercè, che pur l’envoglia,
vendetta fia; sol che contra umiltade
orgoglio et ira il bel passo ond’io vegno
non chiuda e non inchiave.

      Ma l’ora e ’l giorno ch’io le luci apersi
nel bel nero e nel bianco
che mi scacciâr di là dove Amor corse,
novella, d’esta vita che m’addoglia,
furon radice, e quella in cui l’etade
nostra si mira, la qual piombo o legno
vedendo è chi non pave.

      Lagrima dunque che da gli occhi versi
per quelle, che nel manco
lato mi bagna chi primier s’accorse,
quadrella, dal voler mio non mi svoglia,
ché ’n giusta parte la sentenzia cade:
per lei sospira l’alma; et ella è degno
che le sue piaghe lave.

      Da me son fatti i miei pensier diversi:
tal già, qual io mi stanco,
l’amata spada in sé stessa contorse;
né quella prego che però mi scioglia,
ché men son dritte al ciel tutt’altre strade,
e non s’aspira al glorioso regno
certo in più salda nave.

      Benigne stelle che compagne fêrsi
al fortunato fianco,
quando ’l bel parto giù nel mondo scorse!
ch’è stella in terra, e come in lauro foglia
conserva verde il pregio d’onestade,
ove non spira folgore né indegno
vento mai che l’aggrave.

      So io ben ch’a voler chiuder in versi
suo laudi fôra stanco
chi più degna la mano a scriver porse:
qual cella è di memoria in cui s’accoglia
quanta vede vertù, quanta beltade,
chi gli occhi mira d’ogni valor segno,
dolce del mio cor chiave?

      Quanto il sol gira, Amor più caro pegno,
donna, di voi non have.

      Allora saranno i miei pensier a riva
che foglia verde non si trovi in lauro;
quando avrò queto il core, asciutti gli occhi,
vedrem ghiacciare il foco, arder la neve.
Non ho tanti capelli in queste chiome
quanti vorrei quel giorno attender anni.

      Ma perché vola il tempo e fuggon gli anni,
sì ch’a la morte in un punto s’arriva,
o colle brune o colle bianche chiome,
seguirò l’ombra di quel dolce lauro,
per lo più ardente sole e per la neve,
fin che l’ultimo dì chiuda quest’occhi.

      Non fûr già mai veduti sì begli occhi
o ne la nostra etade o ne’ prim’anni,
che mi struggon così come ’l sol neve;
onde procede lagrimosa riva,
ch’Amor conduce a piè del duro lauro
c’ha i rami di diamante e d’òr le chiome.

      I’ temo di cangiar pria vólto e chiome
che con vera pietà mi mostri gli occhi
l’idolo mio scolpito in vivo lauro;
ché, s’al contar non erro, oggi ha sett’anni
che sospirando vo di riva in riva
la notte e ’l giorno, al caldo ed a la neve.

      Dentro pur foco e fòr candida neve,
sol con questi pensier, con altre chiome,
sempre piangendo andrò per ogni riva,
per far forse pietà venir ne gli occhi
di tal che nascerà dopo mill’anni,
sé tanto viver po’ ben cólto lauro.

      L’auro e i topazii al sol sopra la neve
vincon le bionde chiome presso a gli occhi
che menan gli anni miei sì tosto a riva.